Fecha: |
08.06.2024 |
Posición: |
79°36,5'N / 012°43,1'E |
Viento: |
N 2 |
Clima: |
Nublado |
Temperatura del Aire: |
-1 |
Liefdefjorden - el fiordo del amor - así es como se traduce el nombre de este fiordo del holandés. Plancius se adentró en él a primera hora de la mañana y se dirigió lentamente hacia nuestro lugar de aterrizaje matutino, que tiene un nombre aún más extraño: Texas Bar. Texas está a decenas de miles de kilómetros de aquí, y el bar más cercano está a más de cien kilómetros en línea recta. ¿Cuál es el misterio? Hay una pequeña cabaña en la orilla, utilizada por los lugareños como campamento base durante sus cacerías y también como lugar de descanso. La pared de la cabaña luce con orgullo la inscripción "Texas Bar", y dentro, en la estantería, hay una hilera de botellas vacías de alcohol fuerte.
Nuestros guías desembarcaron en la orilla mucho antes que nosotros. Como la amenaza de toparse con un oso polar está siempre presente, para asegurarse de que no hay depredadores peludos cerca es necesario explorar a fondo. Las zodiacs iban y venían por la orilla y los guías, armados con prismáticos, estudiaban la costa y los pliegues del terreno. Después, ya en la orilla, exploraron varios rincones sospechosos y, tras asegurarse de que todo estaba en calma, dieron el visto bueno para que nos uniéramos a ellos.
Debíamos esperar para embarcar en la zodiac cerca de la pasarela. Nuestra encantadora doctora Annelou orquestó todo el proceso, permitiendo que grupos de diez personas descendieran por la pasarela y ocuparan sus puestos en las embarcaciones. Además, se aseguró de que nuestros chalecos salvavidas estuvieran bien puestos y abrochados.
Dos minutos de paseo rápido, ¡y ya estamos en la orilla! Lo primero fue quitarnos los chalecos salvavidas y meterlos en grandes bolsas blancas. Cerca de las bolsas con chalecos salvavidas había fundas para fusiles. Habría sido muy interesante asomarse al menos a una de ellas, pero estaba terminantemente prohibido. Además, los rifles ya estaban cargados y se los colgaban los guías al hombro.
Nos dividimos en grupos según nuestros intereses. Los que querían dar un paseo tranquilo por la orilla, con la oportunidad de hacer fotos, se unieron al grupo de excursionistas tranquilos. Los que querían caminar un poco más pero no poner a prueba su resistencia se unieron al grupo de excursionistas medios, y los que querían subir más alto y caminar más formaron el grupo de excursionistas largos. Cuando todos estuvimos listos para caminar, cada grupo siguió su camino.
El tiempo era bastante favorable. Hacía fresco pero no frío. Soplaba un viento fresco pero no lo suficientemente fuerte como para atravesar nuestras ropas. El cielo estaba nublado, lo que creaba una luz suave y brindaba la oportunidad de hacer fotos de calidad. Sin embargo, de vez en cuando aparecían manchas de cielo azul entre las nubes, y los rayos del sol las atravesaban alegremente hasta el suelo, deleitándonos con una luz brillante.
La nieve vieja y fangosa estaba salpicada de huellas de animales salvajes en algunos lugares. Se podían ver huellas de renos, zorros árticos, pájaros e incluso, en algunos puntos distantes, las enormes huellas de las patas de un oso polar. La nieve se derretía rápidamente y por todas partes corrían numerosos arroyos por las laderas.
Donde el suelo ya se había liberado de la capa de nieve, podían verse pequeños racimos de flores púrpuras: la saxífraga púrpura, la primera flor que anuncia la llegada de la primavera tardía de Spitsbergen. Diminutos pétalos púrpuras se abrían, absorbiendo ansiosos la fría luz del sol septentrional. Después de todo, estas y otras plantas de Spitsbergen tienen muy poco tiempo. Durante el corto verano, deben florecer y dar fruto, así que en cuanto se derrite la nieve, las plantas no pierden el tiempo. En septiembre, la nieve volverá a caer, y podrán dormir hasta junio.
El alto acantilado que se elevaba sobre la orilla servía de hogar a muchas aves. De vez en cuando se oía el cacareo de barnaclas cariblancas y ánsares piquicortos. Habían llegado hacía poco y ahora correteaban de un lado a otro, aterrizando de vez en cuando para darse un festín con la hierba del año pasado y recoger musgo en el pico para luego forrar con él sus nidos. Los araos de Brunnich, tan parecidos a los pingüinos, también volaban de un lado a otro. En algún lugar en lo alto, una gaviota hiperbórea -un molesto depredador- ululaba lastimeramente. Y a lo lejos, parloteaban las Gaviota tridáctilas, gaviotas alegres a las que les encanta anidar en acantilados verticales.
Tejimos entre grandes rocas, cruzamos campos de nieve y, al encontrar un lugar con una hermosa vista, contemplamos la naturaleza septentrional.
También encontramos tiempo para asomarnos a la cabaña de caza con el letrero "Texas Bar". Condiciones espartanas, literas y un juego mínimo de utensilios de cocina. Pase lo que pase, es mejor que alojarse en una tienda de campaña. Aquí no entra un oso, puedes encender la estufa y no sopla el viento. Sobre la mesa había un libro de visitas. Algunos hicimos anotaciones en él.
Pero el tiempo para nuestro desembarco llegaba poco a poco a su fin. Volvimos a la orilla y nos pusimos de nuevo los chalecos salvavidas. ¡Adiós, "Texas Bar"!
Mientras almorzábamos, nuestro buque Plancius se dirigió al extremo más alejado de Liefdefjorden y se detuvo cerca del glaciar Mónaco. Después de comer, según el plan, iba a tener lugar un crucero en zodiac por este glaciar. Mientras nos abrigábamos, nuestros guías bajaban las zodiacs al agua.
Ya fuera porque el viento se había intensificado, porque la proximidad del glaciar jugaba un papel importante o porque no te mueves mucho sentado en la zodiac, aquí parecía hacer mucho más frío. Avanzamos lentamente por el frente del glaciar, examinando las enormes masas de hielo, agrietadas en algunos puntos. Aquí y allá se veían focas barbudas descansando sobre témpanos de hielo. Por desgracia, estaban bastante lejos, pero con prismáticos se veían bastante bien. Las Gaviota tridáctilas y los charranes árticos, habiendo elegido algunos témpanos de hielo, giraron la cabeza observándonos. Los charranes también gorjeaban amenazadoramente.
Al cabo de unas dos horas, congelados pero satisfechos, regresamos al barco. Por la noche, Jan, nuestro jefe de expedición, nos reunió a todos en el salón principal y nos contó los planes para el día siguiente, que prometía ser no menos interesante Veamos qué nos depara.